«Los recuerdos, de nuevo los recuerdos… ¿de quién? No los identifico como de mi propiedad, su origen no está en mi memoria ¡yo no he estado nunca en Escocia! ¿Acaso disponen de vida propia? Aparecen y desaparecen sin mi consentimiento, de forma inesperada, o quizá sean un fermento, un hongo, una forma de vida que surge de otra muerta, ¿mi mente, mi existencia? ¿Dónde empieza una, dónde acaba la otra? Vida y muerte surgen en el mismo instante, es una batalla inevitable y también una simbiosis perfecta. ¿Me preguntas si no serán imaginaciones, fantasía desbordada, creatividad enfermiza, el consumo de amanitas, de absenta, las otras herramientas secretas del escritor? No, no es imaginación febril, fantasear con los pensamientos no duele, los recuerdos sí. Son meteoros de fuego surcando el firmamento, la inmensidad de la bóveda que cubre la mente, arrastran tras ellos hermosas y luminosas estelas de polvo astral, más…